When the early morning ends, burgeoning with feeble coves, the Antilles aching with hunger, the Antilles scarred by the pox, the Antilles wrecked by alcohol, stranded in the mud of this bay, ominously washed up in the dust of this town.

When the early morning ends, the extreme, treacherous, bleak bedsore on the wound of the waters; the martyrs who don’t bear witness; the flowers of blood that wilt and scatter in the useless wind like the cries of babbling parrots; an old life smiling deceptively, its lips parted by abandoned anxieties; an old poverty silently rotting under the sun; an old silence bursting with lukewarm pustules—

the awful pointlessness of our reason for existing.

When the early morning ends, on this flimsiest pile of earth, exceeded by its grandiose future in humiliating ways—the volcanoes will erupt, the naked water will wash away the ripe spots of the sun and there will only remain a lukewarm bubbling pecked by seabirds—the beach of dreams and the insane awakening

When the early morning ends, this flat town—spread out, fumbled by its common sense, inert, breathless under the geometric burden of its eternally renewed cross, rebellious to its fate, mute, thwarted anyway, incapable of growing from the juice of this earth, embarrassed, cropped, reduced, broken with flora and fauna.

When the early morning ends, this flat town—spread out…

And in this inert town, this howling crowd so astonishingly exceeded by its cry like this town beside its movement, its sense, without anxiety, beside its true cry, the only one that one would have liked to hear because you know it’s the only one that’s truly theirs; because you feel it living within them in some deep refuge of shadow and pride, in this inert town, this crowd beside its cry of hunger, misery, revolt, hatred, this crowd so strangely talkative and yet mute.

In this inert town, this strange crowd that does not crowd together, that does not mix: skillful in discovering the point of disenchantment, of flight, of evasion. This crowd that does not know how to crowd, this crowd, we realize, so perfectly alone under this sun, like a woman, who one would believe was solely focused on the lyrical cadence of her rear end, suddenly calling out a hypothetical rain and commanding it to stop; or a quick sign of the cross without a visible motive; or the suddenly serious animality of a peasant woman, peeing standing up, legs spread apart, stiff.

In this inert town, this desolate crowd under the sun, not participating in anything that is expressed, asserted, or openly exposed about their own land. Not in the Empress Josephine of the French dreaming high up above the Negro. Nor in the Liberator frozen in his liberation of bleached stone. Nor in the conqueror. Nor in this contempt, nor this freedom, nor this audacity.

When the early morning ends, this inert town and its beyond of lepers, of consumption, of famines, of fears lurking in the ravines, of fears perched in the trees, of fears dug in the ground, of fears adrift in the sky, of fears piled up and its fumaroles of anguish. When the early morning ends, the forgotten hillock, forgetting to jump.

When the early morning ends, the dismal hillock with restless and docile hoof—its malarious blood drives away the sun with its overheated pulses.

When the early morning ends, the hillock’s bottled up blaze, like a sob gagged on the verge of its bloodthirsty explosion, in search of an ignition that conceals and misrecognizes itself.

Sulla punta del primo mattino fiorenti di anse fragili le Antille affamate, le Antille butterate dal vaiolo, le Antille devastate dall’alcool, arenate nel fango di questa baia, nella polvere di questa città sinistramente arenate.

Sulla punta del primo mattino, l’estrema, ingannevole desolata piaga sulla ferita delle acque; i martiri che non rendono testimonianza; i fiori del sangue che svaniscono e si spargono nel vento inutile come grida di pappagalli ciarlieri; una vecchia vita bugiardamente sorridente, le sue labbra aperte da angosce dismesse; una vecchia miseria che marcisce sotto il sole, silenziosamente; un vecchio silenzio che trabocca di pustole tiepide – 

l’orrenda vacuità della nostra ragion d’essere.

Sulla punta del primo mattino, su questo strato più fragile di terra superato in maniera umiliante dal suo grandioso futuro – i vulcani esploderanno, l’acqua nuda spazzerà via le macchie mature del sole e non resterà altro che un sobbollimento tiepido beccato dagli uccelli marini – la spiaggia dei sogni e l’insensato risveglio.

Sulla punta del primo mattino, questa città piatta – distesa, che incespica sul suo buon senso, inerte, ansimante sotto il peso del proprio fardello geometrico di croce eternamente rinnovata, indocile alla propria sorte, muta, immancabilmente contrariata, incapace di crescere grazie al succo di questa terra, imbarazzata, distorta, ridotta, privata di flora e di fauna. 

Sulla punta del primo mattino, questa città piatta – distesa… 

E in questa città inerte, questa folla urlante, così sorprendentemente incapace di cogliere il proprio urlo, come questa città non ha colto il proprio movimento, il proprio senso, senza neanche preoccuparsene, che non ha colto il proprio urlo, l’unico che si voglia sentirle urlare, perché è l’unico che le appartiene; perché si sente che abita in lei in qualche profondo rifugio d’ombra e d’orgoglio, in questa città inerte, questa città incapace di cogliere il proprio urlo di fame, di miseria, di rivolta, di odio, questa folla così stranamente chiassosa e muta.

In questa città inerte, questa strana folla che non si riunisce, non si mescola; abile a scoprire il punto di disincastro, di fuga, di elusione. Questa folla che non sa farsi folla, questa folla, lo si percepisce, così perfettamente sola sotto questo sole, come una donna completamente assorta nella cadenza lirica del suo sedere che interpella bruscamente una pioggia ipotetica e le intima di non cadere; o come un segno rapido della croce senza motivo apparente; o come l’animalità improvvisa e cruda di una contadina, che urina in piedi, con le gambe spalancate e tese.

In questa città inerte, questa folla desolata sotto il sole, che non prende parte a nulla di tutto ciò che viene espresso, affermato, e liberato alla luce del sole di questa sua terra. Né ai sogni di Joséphine, Imperatrice dei francesi, troppo grandi per la negraglia. Né al liberatore fissato nella sua liberazione di pietra sbianchita. Né al conquistador. Né a questo disprezzo, né a questa libertà, né a questa audacia. 

Sulla punta del primo mattino, questa città inerte e i suoi aldilà di lebbre, di tubercolosi, di carestie, di paure in agguato nelle gole, di paure appollaiate sugli alberi, di paure scavate nel suolo, di paure alla deriva nel cielo, di paure accumulate e dei loro fumaioli d’angoscia.

Sulla punta del primo mattino, il morne dimenticato, che dimentica di esplodere. 

Sulla punta del primo mattino, il morne dallo zoccolo inquieto e docile – il suo sangue malarico disorienta il sole dai battiti surriscaldati. 

Sulla punta del primo mattino, l’incendio contenuto del morne, come un singhiozzo imbavagliato all’orlo del suo scoppio sanguinario, alla ricerca di un innesco che si sottrae e si nega.

O fin fin ti douvan-jou ka bougeonnin épi lans frêle cé pays antillais a qui faim, cé pays antillais a grêlé épi lavérette, cé pays antillais a dynamité épi alcool, échoué en laboue larade-taa, en lapoussiè ville-taa échoué en manniè siniss.

O fin fin ti douvan-jou, boutt boutt faux lacroûte désolé a assou blessu lanmè ; lé martyr qui pa ka témoigné ; lé flè sang qui ka fané èque ka couri chappé dan vent initile con dé cri jaco babillais; an vié lavie ka fait rôle souri, cé lèv li a ouvè enba dé langoisse dépaillé ; an vié lanmisè ka pourri enba soleil, en mitan silence ; an vié silence ka mö plök plök plök enba dépôt tiède —
initilité monstré di raison viv nou.

O fin fin ti douvan-jou, enlai pi fragile lépaissè tè taa granbidim divini-ï ka dépassé en manniè ka fait rhonte — cé volcan-an ké pété, dleau touni a ké chayé cé maque mû soleil-la èque i pé ké rété pliss qui an bouillonement tiède becté épi zouézo — böddlanmè cé rêve-la épi lévé degdeg la.

O fin fin ti douvan-jou, ville platt taa — longé, trilbiché enba bon sens li, impioc, ésoufflé enba chage géométrique an lacroix ka ricoummencé con léternité, réfractè épi lo-ï, ababa, aigri en toutt sens, incapab poussé silon lasève latè-taa, mêlé épi cö-ï, raboté, rétréci, assec assec bête épi plante.

O fin fin ti douvan-jou, ville platt taa — longé…

Èque en ville impioc taa, lafoule rèlhaise taa passé an manniè si telment étonnant acôté rhélé-ï, con ville-taa acôté mouvemen-ï, sens-li, san lintchiétide, acôté vré rhélé-ï, seùl la yo sé té lé envie tenn li rhélé pace yo ka senti cé li seùl qui ta-ï ; pace yo ka senti i ka viv endidan cö-ï en tchèque joupa fond fond lombrage épi lögeil, en ville impioc taa, lafoule-taa acôté rhélé-ï lafaim, lanmisè, larévolte, lahainn, lafoule-taa si telment drôle aföce i bava épi ababa.

En ville impioc taa, lafoule drôle taa qui pa ka collé cö-ï, pa ka mélangé cö-ï ; débrouilla découvè boutt ligne désencayement, chapp, touffaille. Lafoule-taa qui pa sa fait foule moune, lafoule-taa, yo ka vouè ça, si obidjoulment tout seùl enba soleil-taa, assou manniè an fannm, toutt cö-ï yo té pé couè enlai cadence lyrique fesses-li, ka crié an lapli hypothétique blipment èque ka ba-ï löde pa tombé ; oben assou an signe lacroix vitment préssé san motivation visib ; oben asous manniè bèff sibitment sérié di an fanm bitaco, ka pissé douboutt, janm-li aléca, engoudi engoudi.

En ville impioc taa, lafoule-taa désolé enba soleil, pa ka prend main épi aïen ka esprimé cö-ï, ka douboutt cö-ï, ka libéré cö-ï en grand jou latè-taa qui ta-ï. Ni épi Limpératrice Joséphine cé Francé-a ka révé haut haut haut enlai tête lanégraille. Ni épi libératè-a fligé endidan roche lablanni libération-ï. Ni épi conquistadö-a. Ni épi mépri-taa, ni épi libèté-taa ni épi laudace-taa.

O fin fin ti douvan-jou, ville impioc taa épi cé déjambé-ï lêp, maladi poitrinè, famine, peù sérré assise en ravine, peù douboutt assou branche bois, peù fouillé atè, peù en drive adan ciel, peù yonn assou lautt épi cé ti vapè langoisse yo a.

O fin fin ti douvan-jou, möne oublié a, oublié i ka oublié sauté.

O fin fin ti douvan-jou, möne sabot intchiett et docile la — sang-ï plein palu ka fait soleil prend lavol épi cé batt-tcheù chauffé chaud li a.

O fin fin ti douvan-jou, difé coré du möne-an, con an sanglot yo baillonnin obö éclatement sanginè-ï, pou lespérance an brilé difé ka chappé cö-ï èque qui pa save ça i yé.

Gryningen har nått sin ände, sköra vikar spricker ut, Antillerna utsvultna, Antillerna ärrade av smittkoppor, Antillerna laddade med alkohol, strandade i gyttjan i denna bukt, i dammet i denna stad sorgset strandade.

Gryningen har nått sin ände, längst bort, en futtig förrädisk skorpa över vattnets sår; martyrer som inte vittnar; blommor av blod vissnar och sprids i den värdelösa vinden likt skrin från pratiga papegojor; ett gammalt liv lögnaktigt leende, läpparna uppdragna av förbrukad ångest; ett gammalt lidande ruttnande under solen, tystlåtet; en gammal tystnad kreverande med unkna blåsor –
vårt existensberättigandes fruktansvärda tomhet

Gryningen har nått sin ände, förnedrande går en storslagen framtid förbi detta ömtåliga jordlager – vulkanerna ska explodera, det nakna vattnet ska dra med sig solens mogna fläckar och kvar kommer inte finnas annat än ett ljummet avkok där sjöfåglar pickar – drömmarnas och det dåraktiga uppvaknandets strand.

Gryningen har nått sin ände, denna platta stad börjar om på nytt i oändlighet – utspridd, snubblande över sitt förnuft, slö, släpar andfådd på ok av geometriska kors, vägrar envist sitt öde, stum, harmsen på alla vis, oförmögen att växa tillsammans med jordens livssaft, skamsen, plågad, förminskad, avskuren från fauna och flora.

Gryningen har nått sin ände, denna platta stad – utspridd

Och i denna slöa stad går den skräniga folkmassan så häpnadsväckande förbi sitt skrik som staden går förbi sin sinnesrörelse, sin mening, aningslös, förbi sitt sanna skrik, det enda man vill höra den skrika för att man känner att det tillhör den; för att man känner att det bor i den i något djupt skrymsle av mörker och stolthet i denna slöa stad, denna folkmassa vid sidan om sitt skrik av hunger, armod, uppror, hat, denna folkmassa så häpnadsväckande pratsam och stum.

I denna slöa stad, denna märkliga folkmassa som inte kan samla sig, som inte kan beblanda sig; skicklig på att upptäcka avinfogningspunkten, flyktpunkten, väjningspunkten. Denna folkmassa vet inte hur den blir en grupp, denna folkmassa så uppenbart utsökt ensam under solen, som när en kvinna, vars höfters rytmiskt lyriska rörelser man satt sin tillit till oväntat anropar ett hypotetiskt regn och ger det order att inte falla; eller likt ett snabbt oförutsett korstecken; eller en bondflicka som i en plötsligt allvarlig djuriskhet, urinerar stående, benen särade, stela.

Denna slöa stad, denna sorgliga folkmassa under solen bryr sig inte om något som uttrycks, bejakas, befrias mitt på ljusan dag i detta deras land. Inte om Joséphine, kejsarinnan över fransmännen drömmande högt ovanför svartskallarna. Inte om befriaren vars frigörelse är befäst i vitnande sten. Inte om konkvistadorerna. Inte om föraktet, eller friheten eller modet.

Gryningen har nått sin ände, denna slöa stad med en baksida av spetälska, konsumtion, svält, rädslor som klär ravinens väggar, rädslor som häckar i träden, rädslor nergrävda i marken, rädslor på drift i skyn, en ansamling av rädslor, och dess vulkaniska gaser av ångest.

Gryningen har nått sin ände, den bortglömda bergknallen, glömmer bort att sprängas

Gryningen har nått sin ände, bergknallen på orolig och foglig fot –– dess malariasmittade blods överhettade puls får solen att ändra rutt

Gryningen har nått sin ände, bergknallens undertryckta brand, en snyftning kvävs vid randen av ett blodtörstigt utbrott, på jakt efter en antändning som värjer sig och inte känner sin kraft.